No sé cuántas almas tengo.
Cada momento mudé.
Continuamente me extraño.
Nunca me vi ni me hallé.
De tanto ser, tengo el alma.
Si tienes alma no hay calma.
Quien ve es sólo lo que ve,
quien siente ya no es quien es.
Atento a mí y lo que veo,
ellos me vuelvo, no yo.
Cada sueño o mi deseo
no es mío si allí nació.
Yo soy mi propio paisaje,
el que asiste a su pasaje,
diverso, móvil y sólo,
no sé sentir donde estoy.
Así, ajeno, voy leyendo
como páginas, mi ser,
sin prever eso que sigue
ni recordar el ayer.
Anoto en lo que leí
lo que juzgué que sentí.
Releo y digo: “¿Fui yo?”
Sabe Dios, que lo escribió.
Cada momento mudé.
Continuamente me extraño.
Nunca me vi ni me hallé.
De tanto ser, tengo el alma.
Si tienes alma no hay calma.
Quien ve es sólo lo que ve,
quien siente ya no es quien es.
Atento a mí y lo que veo,
ellos me vuelvo, no yo.
Cada sueño o mi deseo
no es mío si allí nació.
Yo soy mi propio paisaje,
el que asiste a su pasaje,
diverso, móvil y sólo,
no sé sentir donde estoy.
Así, ajeno, voy leyendo
como páginas, mi ser,
sin prever eso que sigue
ni recordar el ayer.
Anoto en lo que leí
lo que juzgué que sentí.
Releo y digo: “¿Fui yo?”
Sabe Dios, que lo escribió.
Fernando Pessoa
